Clear Island

Mehr als eine Stunde dauert die Fahrt mit der Ferry von Baltimore (nein, nein, nicht das grosse, sondern das ganz kleine) hinüber auf Clear. Nur bei rechtem Wetter kann man an Deck stehen, sonst muss man vor der Gischt in den nach Diesel und Oel stinkenden Untergrund flüchten, wo einem aber bald mal übel wird, Also wieder hinaus ins wilde Wetter und zu den kreischenden Möven. Und langsam taucht sie auf, diese letzte aller letzten Inseln, bewohnt zwar, aber ganz weit weg: Oilean Cleire. Hier wird Gälisch gesprochen, hier ist die Fastfood-Hektik-Welt endgültig tot. Und wenn sie zur Messe gehen auf Cleire: Die Kirche heisst Seipeal Naomh Chiarain. Auswandern, warum nicht?